Som produktene vi valgte ut? Bare FYI, vi kan tjene penger på lenkene på denne siden.
Dagen jeg fant oppføringen var samme dag som dommeren avsluttet skilsmissepapirene. Vi hadde vært sammen i 18 år, giftet oss i 16 år. Nå-eksen min hadde bedt om å beholde huset, men ikke barna våre. Vi hadde ingen steder å gå. Jeg var i et til tross for drevet raseri, anemisk, og ut av tankene mine med sorg og frykt. Mens jeg surfe på sofaen, strømmet jeg Ashley Judd seriemorder-filmer og søkte rasende på realtor.com etter boliger i sørlige stater. Jeg var ikke sikker på hvor jeg ville bo, men det var ikke Midtvesten. Det var ikke landet med vintere med 30 grader og svulrende, voldelige somre; mislykket ekteskap; bønder markedsfører at standen min ikke lenger var stjernen i. Jeg var ikke bonde lenger. Jeg var ikke en kone. Jeg var middelaldrende, underansatt, overvektig, ekskone. Og tapt.
Barna og jeg ble sammen, utenkelig fattige, men i stand til å gjenoppbygge og kunne helbrede. Sammen. Jeg pakket sorgen rundt det ordet, gjemte meg under hjertebeskjeden og søkte på eiendomsmegler-sidene. I min fantasi er Savannah, Georgia, et sted for forfattere og kunstnere og varme og søt te og uendelige boulevarder. Jeg skrev inn vanvittige parametere: tregulv fordi sønnens astma og teppe var en dødelig kombinasjon; fem soverom slik at hvert barn kunne ha sitt eget rom og jeg kunne ha et eget eget rom for skriving; og en peis fordi jeg sverget, Scarlet O’Hara-stil, at jeg aldri ville bli kald igjen! En oppføring kom opp. En. Et våningshus med fem soverom rett utenfor Savannah. Oppføringen sa:
Trenger nytt fundament og tak. Selger motivert. Bildene var av rare vinkler, og hvert eneste rom var malt en merkelig blekrosa.Jeg sendte en e-post og gjorde en avtale om å se et hus 1200 kilometer unna.
Det hvite våningshuset fra 1875 så lite ut fra veien. Jeg kunne knapt se det gjennom alle levende eik og crepe myrtreetre. Men det så også storslått ut; perspektivet fikk det til å se ut som et fransk maleri, varme fra sandstasjonen stiger og forvrengte utsikten akkurat nok. Pyntede rosa-hvite azaleaer, overgrodde, sto vakt rundt hele verandaen med omkranset; kamelier og blomstrende trær som så ut som Alice i Wonderlands røde dronning roser flankerte hvert hjørne. Hvis et helt hus utvendig kunne være loslitt-elegant, var dette.
Jeg gikk opp på de brede trinnene og åpnet inngangsdøren, kjente tregulvet under føttene, og tok i stand rørleggerarbeid og ledninger, alt malt rosa, vannskadene, vasken ble slått av og de forskjellige luktene fra forlatt hus - en blanding av gammel røyk og fuktighet. Jeg kunne se gjennom formen på veggene, den alvorlige skråningen av gulvet og støvet. Dette huset hadde gode bein, dette huset kunne holde meg, holde meg og sorgen. Det er alt jeg trengte. Jeg lyttet til knirket på gulvet, lente meg mot et dørkarme, la notat til sprekker og spenne gips. Dette huset kunne holde på meg. Den hadde overlevd å bli forlatt.
Selgeren var veldig motivert, og huset var i dårlig form - men jeg kjente til denne virksomheten. Før jeg var lyriker, brukte jeg en hammer, hjalp min bestefar i snekkeriet hans, hjalp jeg moren min å lakke gulv og gikk på forskerskole for historisk bevaring. Jeg ville ha tregulv i hjerte furu, et lyst kjøkken fra 1950-tallet, tre ildsteder og en veranda med innpakning. Og det ville jeg male det hele blått. Barna og jeg ville fylt det med kjærlighet og latter. Og det har vi.
Følg House Beautiful på Instagram.