Kjære North End,
Jeg er ikke overrasket over at du fremdeles skriver bokstaver på den gammeldagse måten. Fra det kompliserte nettverket av enveiskjørte gater til din mangel på uformelle salatalternativer, er det ganske åpenbart at modernisering ikke er din greie.
Som andre årtusener som har flyttet til hjørnet ditt i Boston, ble jeg først sjarmert av din gamle verdens søthet og strandpromenade utsikt, for ikke å snakke om rask tilgang til uendelige alternativer for pizza, pasta, vin, cannoli, espressomartini... du ser hvor jeg skal dette.
Men det viser seg at du er mer enn bare et pent ansikt. Når du trekker tilbake de rød-hvite gingham-gardinene, avslører du deg selv for å være et ekte samfunn - den store, høyt, kjærlige italienske familien jeg ikke visste at jeg trengte i mitt første hjem borte.
Du kjenner meg. Jeg er den som bor over Parziale's Bakery, rett rundt hjørnet fra det beryktede Bova's Bakery, som er beryktet (det er det eneste bakeriet jeg har kjent til å ha en sprett i helgene. Fin touch.) Parziale's er en av OG-stiftene dine - et familiedrevet sted i mange år som spesialiserer seg på brød, informasjonskapsler og pizza. Fra alle familiebildene pusset på veggene, kan jeg si at ikke mye har endret seg siden det åpnet i 1907.
Ovenpå er ting like gammel skole. Parziale's er selvfølgelig en familiebygning, så hallene er fylt med hva slags ting du finner i et stort varmt hus: Kunstprosjekter, hockeypinner, julekort, en paraplysamling, potteplanter og annet skatter. Min romkamerat Maddy og min 550 kvadratmeter store walkup-leilighet i 4. etasje (seriøst, hvem tegnet alle bygningene dine?) Passer knapt til to vinterfrakker, ikke noe imot to vintergarderober. Men vi elsker det, og vi kan ikke engang snakke om den dagen vi må forlate den.
Hør, det er ikke de melstøvede trappene som fører til døren min, eller sesongens gresskarbrød på Parziale's som får meg. Etter en lang dag, elsker jeg å komme hjem til kjente fjes: De hardtarbeidende kvinnene bak disken som beskjeder godbiter til vandrende turister og pakker sammen brød til lokale restauranteiere; gutta som jobber bakover huset gjennom natten, ler og synger mens de banker og baker deig som sender lukten av scali-brød og anisettkaker som siver gjennom vinduene våre soloppgang; familien nede der barna banker på døra vår for å be om unnskyldning for at de ved et uhell ringte summeren vår i stedet for tantens naboen.
Ja, det er din historiske arkitektur, sjarmerende spesialforretninger og berømte restauranter som får deg til å se ut som et skritt tilbake i tid, men det er folket - det søvnige heiet fra bakeren som avslutter sitt skift over natten, den muntre skinningen med produsentkaren rundt hjørnet, pastaanbefaling (og livsråd) fra vår favoritt-server på Trattoria Il Panino - som gjør at livet i din bydel føles virkelig utenomjordisk.
Familiens omfavnelse slutter ikke med menneskene jeg ser forbipasserende. Fra min egen familie og beste venner, til mine kolleger og tidligere klassekamerater på videregående, er det ingen mangel på vennlige ansikter som tar seg ned på fortauet. Når jeg vender hjørnet på Prince Street med 32 kilo fersk vask og brettet klesvask, vil jeg støte på søsteren min Monica. Hun erter meg vanligvis for å utsette bokstavelig talt alle gjøremål på planeten, og minner meg deretter om å ringe mamma og spørre henne hvordan helgen hennes hadde vært med faren vår. Når jeg jogger ned Salem Street på hjemmebanen til morgenløpet, kommer jeg forbi min venn Molly som heier meg på for trener før klokka 20, og forteller meg så spent, "Vi treffer byen i kveld!" mens hun skynder seg på jobb.
