Sammen med symaskiner og vannfargepapir var det vanskelig å finne hevede sengekasser i vår. De gikk gjennom noen få sykluser for å bli utsolgt overalt, komme tilbake på lager og deretter bli snappet opp igjen. Jeg klarte å knagge et sett under en av disse iterasjonene, bestilte flere poser med jord til henting på gata, og tok fatt på et karanteneprosjekt med barna som jeg har ønsket å prøve igjen i noen år uansett: kvadratmeter grønnsak hagearbeid.
Alle fem barna våre var involvert, inkludert 3-åringen som trakk fleecehai-hatten for anledningen. Jeg kunne ikke finne ut hvorfor før jeg skjønte at han hadde på seg den eneste hatten på han kunne finne slik at han kunne matche meg, mammaen hans, som hadde på seg en bredbratt hagelue. Babyen oohed og ahhed og kopierte våre milde hender mens hun pekte på bittesmå blader med svimmelne fingre og lubben kjempegode bøyde knær. Våre eldre gutter brukte teamarbeid og musklene sine for å gjøre det tunge løftet og minnet meg med deres harmoni om at det er noe oppfylle for noen barn i å gjøre manuelt arbeid og noe som mangler når de ikke er i stand til å løfte og skyve og gnatte og svette med innsats.
Vi satte opp sengene, foret dem med lukehindringsstoff, rev i den stramme plasten som strakk seg ut over smusset vårt og dumpet det inn. Vi blandet inn en gjødsel, raket kjærlig den lamme jorden, gravde ryddige hull og tukket inn babyplantene våre, en etter en.
Min mann kalte spøkefullt forsøket for min "dommedagshage." Jeg forventer ikke å holde familien vår lei av den lille tomten vår, men jeg ville lyve om jeg ikke innrømmet at det å planlegge en grønnsakshage under en pandemi definitivt fikk tankene av seierhager og den trøstende følelsen av triumf og selvforsyning som jeg ser for meg at de ga.
Hagearbeid, som alltid, gir meg så mye. Det er et pusterom fra støyen i huset og støyen i tankene mine. Jeg hører kvitring av fugler og klarer å høre igjen sannheten i hjertet mitt. Fingrene mine lukker seg rundt skitt, og jeg finner føttene mine plantet godt på bakken. Og denne nyeste hagearbeidssatsingen lærte meg et par nye ting også om livet generelt.
Hagebruk i grønnsaker kommer med en rekke ting å lære og måter å forbedre seg på. Et av disse områdene er ledsagerplanting, som ifølge The Old Farmer's Almanac er "praksisen med å dyrke visse planter ved siden av hverandre for å høste fordelene av deres komplementære egenskaper, som næringsbehov, vekstvaner eller evne til å avvise skadedyr. ” (Interessant nok klarer grønnsaker som du spiser sammen godt, for eksempel tomater og basilikum. Noen sammenkoblinger er naturlige og er sannsynligvis opprinnelsen til de karakteristiske smakene til visse kjøkken.) Det motsatte er også sant; mens noen planter trives ved siden av hverandre, konkurrerer andre. Disse fiendene bør plantes minst fire meter fra hverandre.
Stemmer ikke denne ringen for våre egne liv? Akkurat som planter som gjør det bedre ved siden av "venner", trenger vi utfyllende mennesker som hjelper oss med å vokse. Det jeg altfor ofte glemmer, er at vi kan være bevisste om hvem vi planter oss selv ved siden av, og kanskje enda viktigere, hvem vi planter oss selv i god avstand fra.
Da vi plantet grønnsakene og urtene våre, fortalte jeg barna mine at planter har vist seg å vokse bedre når folk snakker fint til dem. Da disse ordene kom ut av munnen min, tenkte jeg på min egen rolle, og at hvordan jeg snakker påvirker min egen voksende lille stam.
Men noen minutter senere viste min sønn meg at han i ungdommens uskyld tok ordene mine til hjertet. Da han plantet en grufullt timianplante (vi transplanterte den, og den spratt fremdeles tilbake fra vinterfrost), holdt han den og sa: “Det går bra, lille fyren. Du kan gjøre det. Jeg tror på deg."
Det fungerer bra, hvis du lurer på, men om ordene til den lille gutten min hjalp eller ikke, de minnet meg om hvor søte, oppmuntrende ord høres ut og hvor gode de smaker å komme ut av munnen din. Jeg så sønnen min myke opp mens han snakket. Hjertet mitt smeltet selvfølgelig. Og hvem vet, kanskje timianplanten perked opp. Vennlighet koster ingenting, men er uvurderlig verdifull.
Lukking illustrerer en grunnleggende sannhet: Å fjerne det du ikke vil, gjør det lettere å se hva du gjør. Å redigere det som ikke hører til eliminerer distraksjonen fra det som antas å være det bokstavelige eller figurative samlingspunktet. Det har ikke noe å si om det frigjør David-statuen fra det stykke marmor som Michelangelo gjorde, decluttering av klærne du ikke liker å ha på deg fra garderoben din, og sier nei til forpliktelser som ikke støtter livsprinsippene du streber etter å leve etter, eller trekke ut ugresset som skjuler ringblomstene.
Å eliminere det ekstra og det unødvendige lar det vakre og det beste skinne — i hagene våre og overalt.
Shifrah Combiths
Senior
Shifrah er en forfatter og redaktør som bor sammen med sin mann og tre bedårende barn i Tallahassee, FL. Når hun ikke jobber, kan hun vanligvis finne å lese, studere, sy, ta bilder, blogging, og dokumentere det hele i en digital utklippsbok.